A un poeta del metro

Poeta sin manos,

déjame escribirte

las palabras mudas

de la cueva que encierras.

Soy el reojo ciego

que te mira,

y con el que solo 

compartes asiento,

pluma, papel, 

y tal vez alma.

A dónde irán

los ríos de tu tinta,

a dónde irán los caídos amantes.

Quizás al subsuelo,

donde la luz no alcanza,

como nosotros.

Encapsulados en el metro de Madrid.