Poemas huérfanos

II.

No quiero luz, ahora.

Me basta y me sobra

con el negro cubículo

que observo,

impávida,

noche tras noche,

aguardando al sueño

que me apuñala

con su tardanza.

Me basta y me sobra

conmigo

sin ausencia y sin ausentes,

con insomnios

de media vuelta y vuelta entera,

con demora,

como todo.

Me basta y me sobra

con ácido

de ojos tristes,

con amargor

de bocas taciturnas,

con insipidez

de manos apesadumbradas.

Me basta y me sobra

con el lóbrego aire

que respiro

antes de dormirme,

y mientras duermo.

Después, cuando despierte, quizás salga el sol.

Como quizás se vayan mis ojeras,

o quizás acabe este poema.

Mañana será otro día.

Seguramente nublado.

Con ojeras.

Y con otro huérfano poema.

Ahora..., oscuridad.

Noche. 

Negra noche que no duerme.