Poemas huérfanos (IV)

IV.

Hoy, te escribiré verso arriba

por las calles de mi alma.

Y serás manecilla sin tiempo;

mis piernas, y mi cama.

Y la lengua moribunda

de mi cuerpo.

Hoy, dejaré que me muerdas

los fantasmas que exorcizas

los sábados de noche.

Y serás conjuro seco,

y la sed húmeda

de mi garganta.

Hoy, dejaré que me mires,

y que me observes,

allá por donde quieras.

Y serás la dulce ponzoña

que me mata.

Serás el hambre de mi ayer

y un todavía.

Pero pronto te irás,

como pájaro de invierno.

Y respirarás el olor

de otros aires, con mi falta.

Y escupirás mis fantasmas

devorados.

Y serás recuerdo vacío.

Y serás oquedad...

Enorme oquedad

en mí.