Poemas huérfanos (VII)

VII.

Parece que los días grises,

fusilados por la incipiente primavera,

se salieron de nuestras pupilas

tan tristes entonces...

Llegó el sol ansioso

de nosotros,

para dormir nuestros cuerpos

desnudos,

hasta con su fulgor

más dorado.

Recostados el uno en el otro,

sobre camas de cabida estrecha

y grandes sueños,

cambiábamos sábanas

descompuestas en besos.

Sin palabras,

y con aliento,

recorríamos con los dedos,

sin linde, silencios.

El tiempo se escurre

a parpadeos,

escapándose hacia

incertidumbres consteladas.

Pero ni ti ni a mí

nos importa,

pues las fragilidades

han desvanecido

ante nosotros,

tantas veces

como segundos a tu lado.

Fugitivo el tiempo,

se escapa,

cobarde de nosotros,

que por instantes,

nos hacemos eternos.