Poemas huérfanos (V)

V.

Después de ti no hay nada.

Después de ti,

el mar se vacía

a través de un embudo de metal;

y el cielo cae

cuesta abajo,

hasta aniquilar

al último insecto.

Después de ti,

no hay aire,

porque tú lo has

aspirado

todo de golpe;

y el suelo

es en sí una

grieta infinita.

Después de ti,

no hay silencio,

quizás haya grito;

y la música

habrá sucumbido

de tristeza.

Después de ti,

no hay vida,

pues sin ti

se suicidan hasta las células;

y tampoco muerte,

estará de baja

por depresión.

Después de ti,

yo no existo,

como no existía antes;

y tú,

serás el pasado

al que rogaremos

que se quede en el presente.

Después de ti no hay nada.

Nada.

Así que aprovechemos y comámonos el ahora a bocados,

después de que sea un antes y antes de que sea un después.

Ahora. Que lo hay todo.

Pale blue eyes

Sometimes I feel so happy,
Sometimes I feel so sad.
Sometimes I feel so happy,
But mostly you just make me mad.
Baby, you just make me mad.

Poemas huérfanos (IV)

IV.

Hoy, te escribiré verso arriba

por las calles de mi alma.

Y serás manecilla sin tiempo;

mis piernas, y mi cama.

Y la lengua moribunda

de mi cuerpo.

Hoy, dejaré que me muerdas

los fantasmas que exorcizas

los sábados de noche.

Y serás conjuro seco,

y la sed húmeda

de mi garganta.

Hoy, dejaré que me mires,

y que me observes,

allá por donde quieras.

Y serás la dulce ponzoña

que me mata.

Serás el hambre de mi ayer

y un todavía.

Pero pronto te irás,

como pájaro de invierno.

Y respirarás el olor

de otros aires, con mi falta.

Y escupirás mis fantasmas

devorados.

Y serás recuerdo vacío.

Y serás oquedad...

Enorme oquedad

en mí.

Poemas huérfanos

III.  

Éramos de papel

y de sangre

menguada,

como nuestros cuerpos

contraídos.

De papel cebolla.

Frágiles. Dispuestos

a hacernos añicos

de un momento a otro.

Éramos memoria

sin carne y sin vida,

deseosa de augurios cumplidos.

Piel seca y ahogada,

sin poros por los que

transpirarnos.

Tan solo olemos

de lejos

las hormonas asexuadas

que enquistan nuestros

estériles vientres.

Tan solo somos

estómagos vibrantes

y escépticos.

Hambrientos 

el uno del otro.

How to say goodbye

Goodbye, so long...

 

Aquí va la canción que no puedo parar de escuchar. Cómo decir aquello que a veces tanto cuesta...

A un poeta del metro

Poeta sin manos,

déjame escribirte

las palabras mudas

de la cueva que encierras.

Soy el reojo ciego

que te mira,

y con el que solo 

compartes asiento,

pluma, papel, 

y tal vez alma.

A dónde irán

los ríos de tu tinta,

a dónde irán los caídos amantes.

Quizás al subsuelo,

donde la luz no alcanza,

como nosotros.

Encapsulados en el metro de Madrid.

Poemas huérfanos

II.

No quiero luz, ahora.

Me basta y me sobra

con el negro cubículo

que observo,

impávida,

noche tras noche,

aguardando al sueño

que me apuñala

con su tardanza.

Me basta y me sobra

conmigo

sin ausencia y sin ausentes,

con insomnios

de media vuelta y vuelta entera,

con demora,

como todo.

Me basta y me sobra

con ácido

de ojos tristes,

con amargor

de bocas taciturnas,

con insipidez

de manos apesadumbradas.

Me basta y me sobra

con el lóbrego aire

que respiro

antes de dormirme,

y mientras duermo.

Después, cuando despierte, quizás salga el sol.

Como quizás se vayan mis ojeras,

o quizás acabe este poema.

Mañana será otro día.

Seguramente nublado.

Con ojeras.

Y con otro huérfano poema.

Ahora..., oscuridad.

Noche. 

Negra noche que no duerme.