How to say goodbye

Goodbye, so long...

 

Aquí va la canción que no puedo parar de escuchar. Cómo decir aquello que a veces tanto cuesta...

A un poeta del metro

Poeta sin manos,

déjame escribirte

las palabras mudas

de la cueva que encierras.

Soy el reojo ciego

que te mira,

y con el que solo 

compartes asiento,

pluma, papel, 

y tal vez alma.

A dónde irán

los ríos de tu tinta,

a dónde irán los caídos amantes.

Quizás al subsuelo,

donde la luz no alcanza,

como nosotros.

Encapsulados en el metro de Madrid.

Poemas huérfanos

II.

No quiero luz, ahora.

Me basta y me sobra

con el negro cubículo

que observo,

impávida,

noche tras noche,

aguardando al sueño

que me apuñala

con su tardanza.

Me basta y me sobra

conmigo

sin ausencia y sin ausentes,

con insomnios

de media vuelta y vuelta entera,

con demora,

como todo.

Me basta y me sobra

con ácido

de ojos tristes,

con amargor

de bocas taciturnas,

con insipidez

de manos apesadumbradas.

Me basta y me sobra

con el lóbrego aire

que respiro

antes de dormirme,

y mientras duermo.

Después, cuando despierte, quizás salga el sol.

Como quizás se vayan mis ojeras,

o quizás acabe este poema.

Mañana será otro día.

Seguramente nublado.

Con ojeras.

Y con otro huérfano poema.

Ahora..., oscuridad.

Noche. 

Negra noche que no duerme.

Frío

Quedas a unos cuantos kilómetros.

Yo a pesar de estar en el sur,

tirito de frío.

Frío en mis venas.

Verdes, bajo la luz

tenue que alumbra

los suelos llenos de mierda.

Frío en los dedos,

exploradores de candidez

y de tantas otras cosas.

Frío en la garganta,

sin grito.

Frío de sala de hospital,

de nieve sucia,

de foca sin piel.

Frío porque estás lejos.

Tan, tan lejos,

que nunca has llegado a estar...

Verdes

A cada día que pasa

se me vuelven más grandes los ojos.

Cambian de color y de contrato,

a veces hasta de dueño.

Entre tus capítulos que a fascículos

me entregas,

y los lacrimales desangrados,

chirrían verdes

mis crecientes

bolas de cristal.

Son de cristal

porque

son fijos y transparentes,

y descuajeringan los nervios

intransigentes

de cualquier pensamiento.

Son mi principio y mi fin,

mi fin y mi sustento.

Ya se abren por minutos.

Saben a mar,

a arena mojada,

a fuego diluido.

Saben a bosque.

Verdes crecen,

y en otoño

bajan la mirada

algo amarillentos.

Verdes en invierno

y en verano.

Verdes oscuros

en la noche.

Verdes y grandes.

Cada vez más grandes.

Enormes ojos crecientes...,

por y para mirarte.

Poemas huérfanos

I.

Repliega el órgano dormido,

la acérrima acústica despojada

de los párpados insomnes

que tanto me extrañan,

el ahogado suspiro sin aire.

Repliégate a ti,

o en ti,

ahora que me ausento,

que estoy oculta entre

las matas de invierno.

Repliégate y llora,

cual huérfano

bebé,

cual sombra

exánime.

Repliégate y muere,

como me mataste a mí.

Despacio.

Las cinco reglas de la conquista según mi hermana

Al encontrarlas dobladitas en un libro, no he podido evitar compartir las maravillosas reglas que me escribió mi hermana de 7 años, cuando tenía unos 5, con el fin de que conquistara a quien tenía en la cabeza.

Aquí van, transcritas tal cual (faltas incluidas):

Regla numero 1: Ser duro.

Regla numero 2: Llamarle como 3 veces todos todos los dias.

Regla numero 3: besarse con alguien para darle embidia.

Regla numero 4: acerte la interesante.

Regla numero 5: si pasas por don de esta el az como sino esta el.

Lo a escrito Triana pero lo ba a cer Nerea.